Planet der Pfefferschoten: Science Fiction

von DUNCAN FARNSWORTH
WENN es irgendetwas Vernünftiges oder Logisches an einem Marsianer gibt, habe ich es nie bemerkt. Insgesamt sind die Marsianer die wildeste, hitzköpfigste, völlig unberechenbare Bande von Verrückten in der gesamten interplanetarischen Kette. Charmant, ja. Höflich, gewiss. Galant, ja, natürlich. Aber albern - wow!
Das brauchen Sie mir nicht zu glauben. Fragen Sie Wade Hawkins, den rundlichen, pausbäckigen Weltraumkumpel, mit dem ich meine ersten Erfahrungen mit dem Hokuspokus vom Mars gemacht habe. Wade wird Ihnen dasselbe sagen wie ich, denn er sitzt immer noch in diesem Hornissennest. Vielleicht sollte ich lieber zum Anfang der Sache zurückgehen.
Wade und ich hatten gerade den Rausschmiss von der Transplanetary Spaceways Company erhalten. Etwa drei Jahre lang hatten wir für diese Bande von legalisierten Räubern Raumfracht entlang der interplanetarischen Kette hin- und hergeschoben. Ich war Pilot, und Wade war mein Co. Aber dann gab es einen Zwischenfall, bei dem vier Quarts venusianischer Gin und eine Dirne vom Saturn eine wichtige Rolle spielten. Transplanetary Spaceways gab uns keine zwei Wochen Vorlaufzeit. Sie gaben uns nur ein Monatsgehalt und ein "Nicht zurückkommen".
Wir waren auf dem Mars gestrandet. Natürlich hatten wir gerade noch genug für eine Rückreise zur Erde übrig. Aber die Knete für die Entlassung brannte Löcher in unsere Kitteltaschen, und es würde kein anderes Raumschiff mehr zurückkehren für eine weitere, äh, äh - wir landeten in einem Mars-Café.