Exquisite Corpse

At first it was a bit slow but I'd definitely recommend it because the writing is great and the story too. So far my favorite book to read. I don't think it's actually THAT bad for the stomach but just try it honestly

In «Exquisite Corpse» (dt. «Untiefen der Lust») versetzt uns Poppy Z. Brite ins schwüle New Orleans der frühen 90er, mitten in die Schwulenszene, während AIDS junge Männer wie Eintagsfliegen dahinraffte. Andrew flieht aus England nach New Orleans, nachdem ihn seine nekrophilen Neigungen und die damit verbundenen Morde ins Gefängnis gebracht haben. Im Französischen Viertel trifft er auf Jay, einen Serienmörder mit einer Vorliebe für das Fleisch junger Ausreisser. Zwischen den beiden wächst eine makabre Anziehung: Andrew zieht es zu den Toten, Jay zum Tartar der Lebenden. In ihrer Mitte steht Tran, ein hübscher, von seiner Familie verstossener Junge. Dazu gesellt sich Luke, Trans ehemaliger Liebhaber, an AIDS erkrankt und verbittert. Als Radiosprecher zieht er aphrodisisch gegen das Leben zu Felde. Vier Figuren, die sich nach Nähe sehnen, während der Tod wuchert. Brites Sprache hüllt den Leser in ein Gespinst. Ehe man sich versieht, kaut man an einem stattlichen Schwanz. Die homoerotische Falltür öffnet sich dem gynäphilen Leser lockend, und schon wohnt man einem feierlichen Entweiden bei. Im Blut der Geköderten suhlt sich das lustmordende Tandem, ungeachtet der fortschreitenden Seuche. Dann wird die Beute zu Präparaten, zur Verkostung vergangener Leidenschaften konserviert. Der «Leichenschmaus» ist appetitlich hergerichtet. Doch die Zutaten harmonieren nicht. Überraschende Kontraste bleiben aus, es bleibt ein Buffet im All-Inclusive-Hotel: üppig ohne viel Abwechslung. Brite schreibt barock, und ich liebe es. Dennoch dient das viele Blut vor allem als Kulisse. Trotz Purpur, Karmin und Scharlach wirkt die rote Flut zäh und lichtschluckend wie Eichenhonig. Ich hätte mir eine Eruption gewünscht. Auch die Hauptfiguren bleiben hinter ihren Möglichkeiten zurück: Andrew und Jay hätten ein ideales Gespann abgegeben, eine geradezu schmelzende Komplizenschaft. Dieses Zusammenspiel wird nur gestreift, ebenso die Entwicklung, die daraus hätte erwachsen können. Der Roman glimmt wie ein angekohltes Scheit im Luftzug kurz auf, ohne je in Flammen aufzugehen. Fazit: Eine Soiree unter Todgeweihten bei Schwarzbier, Feigen und «Nocte Obducta». Rückt man mit der Lupe näher heran, krabbeln Spinnchen aus allen Körperöffnungen.