Unmöglicher Abschied Roman

Intensiv berührt – von der Tiefe und Feinheit-, beeindruckt – von Schreibstil, Poesie, Symbolik und Vielschichtigkeit -, erschüttert – von der Geschichte, dem Schweigen, dem Trauma einer ganzen Generation. „Schnee fällt. Auf meine Stirn und Wangen Auf meine Oberlippe, auf mein Philtrum. Er ist nicht kalt. Er ist so leicht wie Federn. Er wiegt nicht mehr als ein dünner Pinselstrich. Ist meine Haut gefroren? Deckt der Schnee sie zu wie das Gesicht einer Toden?“ Han Kang Unmöglicher Abschied, Seite 119 Wegen eines Unfalls schreibt Inseon ihre Freundin Gyeongha und bittet sie nach Seoul in ein Krankenhaus zu kommen in dem sie noch eine Weile bleiben muss. Inseon hat vor allem einen Wunsch an die Freundin: Sie soll ihr Haus auf der Insel Jeju aufsuchen, um ihren weißen Vogel Ama zu retten, der nicht so lang ohne Futter und Wasser bleiben kann. Da Inseon abgelegen im Landesinneren wohnt und ein Schneesturm einsetzt als Gyeongha auf der Insel ankommt, wird der Weg zur Einsiedelei von Inseon eine Herausforderung. Wird Gyeongha das Haus heil erreichen? Hinter diesem Erzählstrang, erzählt Han Kang in verschiedenen Zeitebenen weitere Geschichten und vor allem die Geschichte eines grausamen Massakers, das zwischen 1948 bis 1950 an der Bevölkerung von Jeju verübt wurde und über das Jahrzehnte hinweg nicht gesprochen werden durfte. Unmöglicher Abschied ist ein Buch tiefer Schwere und großer Gräueltaten, das Han Kang jedoch in feine und leise ja poetische Worte bettet. Ohne der Klarheit des Leides aus dem Weg zu gehen. Im Gegenteil. Es ist ein Aufruf der Verarbeitung, ein Aussprechen dessen, was geschehen ist eine Möglichkeit das Menschen anfangen, wenigstens in nächster Generation, das Trauma solcher Taten zu verarbeiten… und es ist sanfte Trauer. Am Anfang verwirrte mich das Buch und die Schreibweise von Han Kang. Es dauert, bis ich in ihre besondere Vielschichtigkeit, ihren Schreibstil und die verschiedenen Zeitebnen eintauchen kann. Ich muss mir Teile des „mehr“ an Tiefe und Verstehens selbst erarbeiten in dem ich anfange zu recherchieren und mein fast nicht vorhandenes Wissen um Südkorea hat sich nun bedeutend erweitere. Ich bin beeindruckt von Hang Kang; die durch ihre Schreibweise, Zeitsprünge, Symbolik, Poesi, Gegensätze und einer gewissen Ungewissheit ist man im Traum oder in der Wirklichkeit eine unbedingte Aufmerksamkeit fordert. Wer diese dem Buch nicht gibt, wird wahrscheinlich nicht richtig eintauchen können! Das Buch ähnelt dem Sprichwort "das Leben wird vorwärts gelebt und Rückwärts verstanden". Fast genauso ist es mir mit dem Buch ergangen. Während ich es von vorne nach hinten lese, fange ich an den vorderen Teil erst richtig zu verstehen, als ich darauf zurückblicken kann. So lese ich mich im Laufe des Buches auch immer wieder nach vorne zurück. Das Buch bricht Schweigen, klärt auf und schafft nachhaltig Wissen und Interesse; Zumindest bei mir. Ich kann das Buch Jedem empfehlen der bereit ist sich mit einem schweren Thema der Geschichte von Südkorea zu befassen und Zeit und Aufmerksamkeit in das Buch zu Investieren. Es ist keine Lektüre für nebenbei. Es ist jedoch ein Buch, das eine Geschichte erzählt, die schon vor vielen Jahrzehnten hätte erzählt werden müssen. Die dringend erzählt und gelesen werden muss!

Han Kang erzählt in “Unmöglicher Abschied” die Geschichte eines kollektiven Traumas. Während die äußere Handlung in der koreanischen Gegenwart spielt, reichen die Erinnerungen und Wunden der Protagonisten weit in die Vergangenheit. Der Beginn des Romans befasst sich mit Gyeongha, die als lebensmüde Frau beschrieben wird, die täglich ein neues Testament verfasst. Beruflich widmet sich Gyeongha Kriegsverbrechen, die sie in ihren Büchern rekapituliert. Es ist zu vermuten, dass ihre Gefühlslage eng mit den Recherchen für diese Arbeit zusammenhängt. Eines Tages wird ihr tristes Dasein durch einen Anruf unterbrochen. Eine Freundin, mit der sie ein gemeinsames Projekt zu den örtlichen Massengräbern plant, ruft sie nach einem Unfall aus dem Krankenhaus an. Sie tritt mit der Bitte an Gyeongha heran, ihren kleinen weißen Vogel zu versorgen, während sie im Krankenhaus liegt, da er sonst sterbe. Geongha macht sich daraufhin auf den weiten Weg zu der Insel, auf der Inseon lebt. Dabei gerät sie in einen Schneesturm und kämpft sich mühsam und mit letzter Kraft zum Haus der Freundin durch. Im Haus findet sie einen leeren Käfig vor. Von da an wird die Erzählung zunehmend brüchiger und fragmentarischer. Gedanken und Bilder, die scheinbar nichts mit der Realität zu tun haben kommen auf, zum Beispiel befindet sich Inseon plötzlich bei ihr im Haus. Gyeongha finder in Inseons Zuhause die Geschichte eines kollektiven Traumas. Inseons Mutter hat in den Jahren 1948/49 die Niederschlagung von Aufständen miterlebt und konnte nur knapp entkommen. Dieses Trauma hat sie auch an Inseon weitergegeben, die sich beruflich ebenfalls mit Gewalt und Tod beschäftigt. Der Aufbau des Romans scheint der Art und Weise, wie traumatisierte Menschen sich erinnern, nämlich fragmentarisch und in blitzartigen Bildern zu entsprechen. Dementsprechend ist es nicht immer leicht, der Handlung zu folgen. Ferner ist der Roman voller Symbolik. Die Farbe ‘Weiß’ ist hierfür ein Beispiel. Der weiße Schnee begräbt die Erinnerungen an das Grauen, der weiße Vogel ist zerbrechlich wie eine Schneeflocke und steht für Lebendigkeit und Gegenwart. Als Gyeongha im Haus ankommt, ist sie dem Schnee entkommen und der Vogel scheint tot zu sein. Damit kann sie auch nicht mehr vergessen, sondern muss sich dem Trauma stellen. Voller Aussagekraft ist auch das Ende, das offen lässt, was mit dem Vogel passiert ist. Han Kang hat keinen leicht verdaulichen Roman geschrieben. Der Leser selbst erlebt die traumatischen Auswirkungen der Gräueltaten unmittelbar mit. Es ist ein Roman, der noch lange nachklingen wird.

»Ist hier wirklich jemand zusammen mit mir?, frage ich mich. Jemand, der wie das Licht an zwei Orten gleichzeitig sein kann, jedoch versteinert, wenn man ihn beobachtet? Möglicherweise du?, denke ich im nächsten Moment. Bist du das andere Ende dieses vibrierenden Fadens? Als ob du in deinem Krankenhausbett das Innere eines dunklen Aquariums betrachten würdest, bei dem Versuch, ins Leben zurückzukehren.« In »Unmögliche Abschiede« widmet sich Kang wie bereits in »Menschenwerk« einem erneut gesellschaftlich noch nicht aufgearbeiteten Thema, welches auf historischen Begebenheiten beruht. In ihrer Geschichte beleuchtet sie das Massaker von 1948 auf der Insel Jeju, bei dem Zehntausende Menschen hingerichtet wurden. Eines Morgens wird Gyeongha von ihrer Freundin Inseon ins Krankenhaus gerufen. Aufgrund eines plötzlichen Unfalls musste Inseon ihren geliebten Vogel Zuhause zurücklassen, der, wenn sich niemand um ihn kümmert, sehr bald sterben wird. So begibt sich die Ich-Erzählerin Gyeongha auf die Insel Jeju zu Inseons Haus, das fernab von allem liegt. Der Weg dorthin ist beschwerlich und als dann auch noch ein Schneesturm ausbricht, wird Gyeongha von der Außenwelt abgeschnitten. Doch ist sie nicht alleine, da ein Teil von Inseon unruhig im Haus verblieben ist. Unruhig, da dieser Ort eine grausame Vergangenheit besitzt, die aus dem Boden und den Gegenständen ausatmet, stöhnt und schreit. Gyeongha erfährt immer mehr über die grausamen Geschehnisse von 1948, doch verschwimmt gleichzeitig die Grenze zwischen Erinnerung, Traum und Realität. Die Grenzen überlappen sich nahtlos. Ist es aufgrund eines Fiebertraumes, eines Deliriums der Abgeschiedenheit oder verselbstständigen sich Orte, die unaufgearbeitet und ungeklärt niemals zur Ruhe gekommen sind? Neben vielen Informationen zum Jeju-Aufstand besticht Kang mit einer Sprache, die voll Schönheit, Wucht und Schmerz ist. Dieses Buch ist nämlich auch voll von so schönen Beschreibungen, die das Herz zwischen Schönheit und Grausamkeit hin und her springen lassen. Ein Buch, dass auf 315 Seiten alles zeigt, was Han Kang zurecht zur Nobelpreisträgerin gemacht hat. Ein Buch voll Schmerz, Sinnlichkeit, Freundschaft und menschlichen Abschaum.

Das ist das vierte Buch von Han Kang, das ich gelesen habe. Und ich stelle fest, dass ich bislang nur zu einem von drei bislang eine Rezension verfasst habe. Dann jedes Mal, wenn ich die Bücher zuklappte, fehlte mir die Worte, um zu beschreiben, was die Bücher mit mir machen. Nun versuche ich ein zweites Mal Worte zu finden. Was mich jedes Mal wieder komplett einnimmt, ja bezaubert, trotz der heftigen Themen, die immer mitschwingen, ist die wundervolle Sprache Kangs. Nun kann ich leider kein Koreanisch, aber Übersetzerin Ki-Hyang Lee malt mit Worten Bilder und Emotionen, Klänge und Gerüche, Schmerzen und Linderung. Diese Sprache gefällt mir so gut, dass ich mir bei jedem von Kangs Büchern dachte, dass es schön wäre Koreanisch zu können. „Sie absorbieren auch den Schall aus der Umgebung, wodurch Geräusche gedämpft werden. Eigentlich sind die Kristalle durchsichtig, weil aber ihre Arme das Licht in alle Himmelsrichtungen reflektieren, erscheinen sie weiß.“ Ich-Erzählerin Gyeongha macht eine Krise durch, sie isst kaum mehr etwas, erträgt die Hitze in ihrem Appartement mit der kaputten Klimaanlage nicht. Der Winter bringt wenigstens Abkühlung. Da erreicht sie ein Anruf von ihrer alten Freundin Inseon sie im Krankenhaus zu besuchen. Dort bittet Inseon sie, auf die Insel Jeju zu fliegen, um ihren Vogel zu füttern, der sonst sterben wird. Von Beginn an flechten sich Traumata in die Geschichte. Wir wissen, dass etwas passiert ist oder mehreres, aber sind immer nur feine Fäden, die ausgelegt werden, gleichwohl ein intensives, ja schon fast … Gefühl erzeugen. Ich will immer wieder Wörter hinschreiben, die das sehr treffend beschreiben, ja, eigentlich genau auf den Punkt, wie ein Adjektiv für dieses Gefühl, oder auch für narrative Elemente oder Entwicklungen in der Geschichte, aber dann will ich sie nicht schreiben, weil ich das Gefühl habe, dass genau diese Worte zu viel verraten. Denn das Vergnügen beim Lesen– so düster vieles wird – lag auch darin, dass ich mich mit Gyeongha auf die Suche mache nach dem, was verborgen ist. Verborgen im Schnee, verborgen in der Vergangenheit, verborgen im Selbst. Die Lektüre ist wunderschön und doch nicht immer angenehm. Wieder ein Wort, dass ich nicht schreiben möchte, aber das Buch kroch in mich hinein und lies sich nicht abschütteln. So viel sich klärt, bleibt doch einiges offen. Das ist völlig okay, weil sich uns die Geschichte und auch andere Menschen nie ganz erschließen. Doch über Gyeongha hätte ich gerne noch etwas mehr erfahren, denn diese Lücken hätten sich gut schließen lassen, schließlich erzählt sie uns ja die Geschichte. Vielleicht wäre die Wucht des Schlusses dann noch stärker gewesen. Der Schluss, bei dem die Fäden zusammenlaufen, und doch noch weiterweisen. Aber wegen Gyeonghas Geschichte schwanke und zwischen 4 und 5 Sternen. „Die Vegetarierin“ ist im Vergleich dazu das wuchtigere Werk, weil in sich geschlossener, auch formal. Aber hier in „Unmöglicher Abschied“ wirken die subkutanen Elemente irgendwie noch heftiger. Kangs Werke sind ein Erlebnis – und die Übersetzung von Ki-Hyang Lee eine Wucht. 4,5 von 5 Sternen und eine große Empfehlung. Ich würde allerdings bei Kang empfehlen mit „Die Vegetarierin“ anzufangen und vergebe eine Triggerwarnung für beide Bücher für diverse Traumata.

Wieder ein starker, intensiver Roman von Han Kang, der beim Lesen fesselt und nicht mehr loslässt. Besonders die geschichtlichen Hintergründe waren, man kann es nicht anders sagen, faszinierend. Sicher kein Wohlfühlroman, aber das erwartet man bei dieser Autorin auch einfach nicht.